[\/vc_column_text][vc_column_text] [\/vc_column_text][vc_column_text]<\/p>\n [\/vc_column_text][\/vc_column_inner][\/vc_row_inner][\/vc_column][\/vc_row][vc_row][vc_column][vc_empty_space][vc_column_text]<\/p>\n [\/vc_column_text][\/vc_column][\/vc_row][vc_row][vc_column width=”2\/3″][vc_column_text]A grande parada era o \u00d4nibus do Inferno. Eu e outros sete amigos sub\u00edamos como dava nas laterais do fretado do col\u00e9gio, com\u00a0os<\/span>\u00a0p\u00e9s sobre\u00a0os\u00a0<\/span>parachoques ou com\u00a0os<\/span>\u00a0bra\u00e7os<\/span>\u00a0pendurados para dentro das janelas. Alguns, claro, n\u00e3o davam conta e ca\u00edam. Essa era a guerra. Eu mesmo ca\u00eda bastante, porque n\u00e3o tinha perna para correr como\u00a0os<\/span>\u00a0mais velhos. Minha tia, que via tudo quando o \u00f4nibus passava em frente \u00e0 casa dela, parecia se incomodar menos com\u00a0os<\/span>\u00a0nossos cotovelos em carne viva e com o cheiro forte das freadas do seu D\u00e9cio, que tentava nos derrubar aos solavancos, do que com algumas palavras que o Teco\u00a0dizia. Eu n\u00e3o dizia nada. Quase ningu\u00e9m dizia, porque eram dezenas de tias e tios de todo mundo \u2013 mas o Teco, que tinha onze anos e nenhum parente morando na rua, dizia. Era o seu D\u00e9cio virar a esquina e ele j\u00e1 come\u00e7ava: “puta que o pariu! Hoje eu sou o primeiro nessa merda!”. O Teco, com suas palavras malditas, era o rei do nosso inferno; punha a for\u00e7a do mundo na garganta para falar coisas que levei anos sem saber o que significavam, mas que \u00e0 noite, sozinho no banheiro de casa, eu repetia nas mais diversas entona\u00e7\u00f5es, esbravejando com cuidado para que n\u00e3o me ouvissem do lado de fora da porta.[\/vc_column_text][\/vc_column][vc_column width=”1\/3″][vc_column_text] [\/vc_column_text][\/vc_column][\/vc_row][vc_row][vc_column width=”2\/3″][vc_column_text]Um navio cargueiro com cinco mil\u00a0bois<\/span>\u00a0havia afundado no litoral do Par\u00e1. O barco de uma companhia libanesa que transportava cinco mil\u00a0bois<\/span>\u00a0havia tombado e afundado\u00a0no cais do porto de Vila do Conde, munic\u00edpio de Barcarena, nordeste do Par\u00e1, na manh\u00e3 de ter\u00e7a-feira 6 de outubro de 2015, e o mundo continuava de p\u00e9. Pior: fazia sol no meu mundo (que, na \u00e9poca, eram onze quarteir\u00f5es para cima e para baixo do pr\u00e9dio onde mor\u00e1vamos). Da varanda, eu via as britadeiras que j\u00e1 escutava desde bem cedo. Meus amigos cortavam janelas, cerquinhas, viadutos, hidrantes para a aula de maquetes. Eu pensava nos bois<\/span>. Prendia a respira\u00e7\u00e3o, me imaginando um boi sozinho no rio do Par\u00e1. Bastava ser um, porque a morte \u00e9 sempre de um s\u00f3. Se pelo menos eu tivesse as palavras certas. Me deixava sem ar at\u00e9 o limite; desejava que essa massa de afli\u00e7\u00e3o submersa evaporasse, formando uma nuvem laranja sobre tudo o mais, nos fechando sem ar logo abaixo; fazendo o mundo inteiro virar rio. Que ca\u00edsse uma chuva de l\u00e1grimas de bois<\/span> afogados, uma chuva infinita que causasse todas as enchentes, para que fosse o maior engarrafamento j\u00e1 visto, para que as britadeiras parassem um pouco, para que se mergulhasse no sil\u00eancio dos bois<\/span>.<\/p>\n [\/vc_column_text][\/vc_column][vc_column width=”1\/3″][vc_column_text] [\/vc_column_text][\/vc_column][\/vc_row][vc_row][vc_column width=”2\/3″][vc_column_text]<\/p>\n Cada um tinha\u00a0os<\/span>\u00a0seus limites: o Sandro n\u00e3o bebia quando cheirava, o Caio n\u00e3o pegava irm\u00e3 de namorada, o J\u00falio n\u00e3o batia em ningu\u00e9m que usasse \u00f3culos. Eu, que ainda n\u00e3o conhecia\u00a0os<\/span>\u00a0meus limites, pensava n\u00e3o ter nenhum. Eram tantas as nossas tardes de t\u00e9dio que a cabe\u00e7a rodava.\u00a0Os<\/span>\u00a0filmes, jogos, as brigas na sa\u00edda do col\u00e9gio, as brigas nos shows,\u00a0os<\/span>\u00a0peitos das primas de todas as primas das nossas amigas n\u00e3o davam conta daquele t\u00e9dio. Ref\u00e9m de um corpo que pedia experi\u00eancias, a\u00a0cabe\u00e7a rodava de uma ideia ruim para outra. Em uma dessas tardes, minha irm\u00e3 me tirou do s\u00e9rio; era a oportunidade de que eu precisava. Assim que ela saiu, liguei para\u00a0os<\/span>\u00a0tr\u00eas, que levaram quase uma hora at\u00e9 chegar. Meu pesco\u00e7o pulsava.\u00a0Fechados no banheiro de visitas, eu de p\u00e9 sobre o bid\u00ea, o circo foi armado: ergui o aqu\u00e1rio da Camila bem alto e uma c\u00e2mera j\u00e1 estava no REC.\u00a0Os<\/span>\u00a0tr\u00eas gritavam e cantavam ao meu redor. Um emaranhado de sons graves azucrinava\u00a0os\u00a0<\/span>ouvidos, enquanto eu despejava\u00a0os<\/span>\u00a0peixes azuis na \u00e1gua da privada. Quando puxei a descarga, a minha vis\u00e3o j\u00e1 estava turva. Vomitei num jato, ajoelhado sem escolha pelas pernas fracas.<\/p>\n<\/div>\n [\/vc_column_text][\/vc_column][vc_column width=”1\/3″][vc_column_text] [\/vc_column_text][\/vc_column][\/vc_row][vc_row][vc_column width=”2\/3″][vc_column_text]Tinha, tamb\u00e9m, o cheiro, mas era acima de tudo a maneira sincera com que ela se inflamava ao falar sobre “A pequena hist\u00f3ria da humanidade” que me inquietava. A Sandra de vinte e um anos, bermudinha jeans, blusa cheia de pelos de gato, dava esse nome a tudo o que envolvia as nossas virtudes e fraquezas de car\u00e1ter \u2013 das embarca\u00e7\u00f5es viking, com seus lagartos esculpidos e incens\u00e1rios, aos testes de desodorante em animais. Tudo era politiz\u00e1vel. Foi errando diante dela (e sendo docemente constrangida pelas palavras dela) que comecei a entender melhor. N\u00e3o se tratava do troco a mais que eu deveria ter devolvido na lanchonete; eu, que nunca tinha me atra\u00eddo por outra mulher, era dela. “O que voc\u00ea \u00e9 dela?” “Dela”. Mal compreendia como o rebuli\u00e7o dentro de mim poderia se tornar um gesto ou, na melhor das hip\u00f3teses, um contato com a bermudinha jeans e a pele \u2013 mas o meu corpo entendia melhor, e sempre chegava antes das frases. No dia em que fomos ao bar pela primeira vez, o rapaz que nos atendia perguntou de cara: “comanda junta ou separada?”. Os meus pr\u00f3ximos meses vieram no embalo daquela resposta. O que eu sabia e n\u00e3o sabia fazer, tudo no quarto min\u00fasculo de paredes mal pintadas.[\/vc_column_text][\/vc_column][vc_column width=”1\/3″][vc_column_text]![\"\"](\"https:\/\/www.iconica.com.br\/site\/wp-content\/uploads\/2018\/05\/IMG_2250.jpg\")
<\/a>[\/vc_column_text][\/vc_column_inner][\/vc_row_inner][\/vc_column][vc_column width=”1\/3″ css=”.vc_custom_1464639266815{margin-right: 5px !important;margin-left: -5px !important;}”][vc_row_inner][vc_column_inner][vc_single_image image=”9914″ img_size=”medium”][vc_column_text]<\/p>\n10, 14, 16, 18<\/strong><\/h3>\n
Estes\u00a0contos resultam de uma interven\u00e7\u00e3o feita pela artista num conjunto de certificados de censura que definem restri\u00e7\u00f5es et\u00e1rias impostas a filmes exibidos no Brasil, na d\u00e9cada de 1980. As justificativas apresentadas\u00a0pelos censores permitem supor uma hierarquia de riscos associados a certas tem\u00e1ticas como viol\u00eancia, erotismo, filosofia e pol\u00edtica. Desdobrando livremente algumas refer\u00eancias trazidas por esses documentos, Laura constr\u00f3i\u00a0recortes do que poderia ser\u00a0o imagin\u00e1rio pr\u00f3prio\u00a0de cada uma das\u00a0idades definidas para os filmes. Os textos foram mostrados na forma de uma instala\u00e7\u00e3o que integra a exposi\u00e7\u00e3o Era preciso esperar para saber<\/em>, em cartaz no MIS, de abril a junho de 2018.<\/h5>\n
Laura Del Rey<\/strong> (S\u00e3o Caetano, 1985) \u00e9 formada em Cinema (FAAP), atua como escritora e fot\u00f3grafa. Cursou a especializa\u00e7\u00e3o em Fotolivros da Blank Paper (Madri) e, atualmente, termina a P\u00f3s Gradua\u00e7\u00e3o Forma\u00e7\u00e3o de Escritores do Instituto Vera Cruz e inicia o mestrado em Teoria Litera\u0301ria e Literatura Comparada na USP. \u00c9 editora da revista trimestral\u00a0Pu\u00f1ado<\/i>, que publica contos de autoras latino-americanas. Colabora com ve\u00edculos como o site El Pulpo, o Jornal de Borda e as revistas OLD e Revera.<\/h5>\n
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<\/a>[\/vc_column_text][\/vc_column][\/vc_row][vc_row][vc_column][vc_empty_space][vc_column_text]<\/p>\n14<\/h1>\n
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